Matador de Goblins – Vol. 09 – Cap. 06 – Anéis no Bolso

— Suas emoções não valem de nada!

Foi isso que seu mestre cuspiu nele em um raro dia em que o levou para além da montanha.

— Sim, senhor — disse ele, balançando a cabeça calmamente como se para demonstrar sua compreensão. Não havia mais nada que ele pudesse dizer, ele estava muito ocupado tentando absorver o que via à sua frente.

— A raiva tornará sua espada mais afiada? A tristeza deixará você com os pés mais leves? Improvável!

— Isso é o que acontece com vagabundos que pensam que uma causa justa é tudo de que precisam para vencer — seu professor cuspiu, literalmente desta vez.

Era uma montanha de cadáveres. Corpos imóveis empilhados sobre corpos imóveis, tanto quanto os olhos podiam ver.

Talvez tenha sido alguma aldeia uma vez. Cascas queimadas de edifícios pontilhavam a paisagem.

Todos os cadáveres eram humanoides, alguns anões e elfos estavam entre eles e vários dos corpos tinham armas, mas a maioria deles pareciam ser aldeões com roupas surradas. Ele puxou sua própria camisa.

— Goblins…?

— O que você é, estúpido? — seu mestre exigiu, cuspe voando em seu rosto — Porque os goblins atacaram uma aldeia, você acha que eles são o fim do mundo? Maldito estúpido. Você pode ver o que está diante de seus olhos?

— Sim senhor.

— Ah, você pode, hein? — seu mestre não parecia acreditar nele por um instante — Isso é obra de bandidos. Então, alguns aventureiros apareceram. Uma batalha justa e eles perderam.

Mais sorte do que a sua aldeia. Seu mestre riu amplamente, como os rheas faziam, e ele se viu lançando os olhos para o chão.

— Maldito idiota!

No instante seguinte, ele sentiu um golpe terrível na cabeça. Ele caiu em uma pilha de carvão e tossiu ao inalar com a boca cheia de cinzas humanas.

— Não acabei de dizer a você? Seus sentimentos não servem para nada. Entendeu?

— …Sim, senhor — ele assentiu e conseguiu se colocar de pé. Ele queria limpar a fuligem de suas mãos e pernas, mas não esperava que seu mestre fosse permitir.

— Um bebê morto está apenas seguindo o caminho que todos nós tomamos. Quando morre, uma vela é acesa no céu. Você entende?

— Não senhor.

— Hrmph, idiota. Ele cavalga nas costas de um ganso, subindo até o céu.

Seu mestre, com um sorriso cruel sem vacilar, deu um chute poderoso no cadáver mais próximo. Aquilo rolou de costas: era uma elfa, com várias flechas cravadas em seu peito achatado. Restaram tiras da armadura de couro, mas suas roupas estavam rasgadas; apenas a etiqueta de status em seu pescoço a identificava como uma aventureira. Seus olhos, arregalados de ódio, pareciam vidro embaçado. Talvez ela tenha sido queimada.

O menino entendeu muito bem o que havia acontecido com ela naqueles momentos antes de morrer. Ele mesmo tinha visto.

— Hmph, que desperdício — seu mestre passou a mão rudemente pelo peito da elfa, quebrando as flechas e então sentou-se em seus seios — Ninguém reutiliza nada hoje em dia… Diga, você sabe uma maneira de como usar isso? — ele acariciou o peito como se tudo fosse um jogo para ele.

O menino pensou por um momento.

— …Como uma cadeira?

— Outra maneira. E almofada também não conta. Não é macio o suficiente para isso — seu mestre se recostou e tirou o cachimbo da bolsa. Ele usou os longos dedos da elfa para assentar o tabaco, depois acendeu uma faísca em seu anel para acendê-lo.

— …As sobras de suas roupas podem ser usadas como trapos. Se ela ainda tiver algum equipamento, pode ser usado — respondeu o menino.

— “Se” está certo. O que mais?

— O cabelo dela é comprido… Talvez pudesse ser trançado em uma corda.

— Perfeito para um garrote e em alta demanda no mercado. Você provavelmente não sabia disso, então considere isso uma gorjeta. Tudo porque o cabelo de elfo é tão lindo — seu mestre murmurou desinteressadamente. O menino acenou com a cabeça. Ele também pensava assim — O que mais?

Ele hesitou, seu mestre deu uma longa tragada em seu cachimbo e soprou a fumaça com irritação. O menino falou — Você poderia comê-la.

Seu mestre gargalhou. Então ele abriu os braços como se suplicasse aos céus.

— Comer ela?! Esta pobre elfa desolada?! Você poderia cortá-la e colocá-la em sua boca?!

Você parece um maldito goblin.

Ele se forçou a responder com compostura, ou pelo menos o que ele pensava ser compostura.

— Se você não tivesse mais nada para comer.

Seu mestre riu novamente, soltou um pouco de fumaça e acenou com a mão.

— Continue.

— Seu sangue, você poderia beber, se você coar primeiro em um pano. Ou você pode misturá-lo com carvão para fazer tinta. E também… sua gordura, poderia ser queimada como combustível.

— Outra coisa. Mulheres… especialmente as elfas… seu sangue e urina são uma excelente isca para goblins. O mestre do menino soprou um anel de fumaça em seu rosto. O menino tentou simplesmente ignorar, mas acabou tossindo, piscando e no instante seguinte veio o golpe esperado. Ele caiu, ainda retalhando, entre os cadáveres.

— Bem, bom o suficiente. Ouça-me: você é quem decide o que é e o que não é útil — seu mestre saltou da elfa e deu-lhe um chute. Sua respiração o deixou e ele se meteu entre os corpos, lutando para fugir. O cheiro de carne podre encheu seu nariz, olhos e boca, sufocando-o.

— Se as pessoas dizem que algo é ótimo, mas não é, livre-se disso. E se eles disserem que você não pode usar, mas tem um propósito, então use.

Quando ele finalmente saiu, seu professor já estava invisível. A terrível gargalhada ecoou pela aldeia em ruínas e ele procurou desesperadamente por qualquer sinal de onde seu mestre estava.

Claro, ele não estava procurando algo tão vago como um “sinal”, estava se concentrando, tentando captar o som de seu mestre dando um passo, sentir uma brisa passando ou notar um seixo perturbado.

— Chamar algo de inútil é chamar a si mesmo de inútil, você pode tirar algo de tudo.

— Sim senhor.

A imaginação era a maior arma; aqueles que não tinham morreriam primeiro. Seu mestre havia lhe dito isso muitas vezes e seu mestre nunca estava errado. E se estivesse, seria porque o próprio menino não se saíra bem o suficiente. Como disse seu mestre, ele não tinha cérebro, era apenas um pedaço de lixo incompetente e sem valor.

E se ele quisesse provar o contrário, a única maneira seria através da ação.

— Eu acho que suas palavras são úteis, Mestre.

Com isso, seu mestre parou de falar.

Então a cabeça do menino foi agarrada com grande violência, sacudida para frente e para trás e para os lados. Por alguma razão, isso o deixou muito feliz. Mesmo se, no próximo instante, ele se encontrasse batendo no chão.

Então foi sempre exatamente isso que ele fez. Ele sempre fez isso e sempre faria. Escolher não atuar uma vez foi mais do que o suficiente para a vida toda.